Pedro sin miedo y la Muerte: dos cuentos catalanes para Todos los Santos
The Old Man and Death («El anciano y la Muerte»), de Joseph Wright of Derby (1734–1797), 1773. Un anciano retrocede ante la Muerte, representada como un esqueleto, en un paisaje con ruinas. Inspirada en el folklore, la pintura evoca el encuentro entre el ser humano y la muerte. Obra conservada en el Wadsworth Atheneum Museum of Art de Hartford, Connecticut. Dominio público.
Desde siempre, las personas han contado historias de miedo por muchas razones: para dar lecciones, transmitir valores, hablar de las angustias y las preguntas que nos plantean las situaciones difíciles, los traumas y las pérdidas, tratar de aliviar el dolor por la muerte de un ser querido y, también, simplemente, para pasar un buen rato. Por esta última razón, los cuentos de miedo se han mezclado a menudo con la comedia. Son dos géneros que van de la mano muchas más veces de lo que pensamos, también en los cuentos populares, y que incluso comparten mecanismos para despertar emociones.
A veces, las mismas historias que nos hacen mirar de reojo la oscuridad también nos hacen reír. Y aquello que ayer nos daba miedo, una vez asimilado, conocido o superado, se vuelve ridículo y cómico. Lo vemos por todas partes: en las viejas películas de monstruos que antes aterraban y hoy provocan risas, pero también en nuestros propios miedos, en los monstruos interiores y los enemigos de fuera. Por distintos que parezcan, la carcajada y el escalofrío nunca andan muy lejos el uno del otro. Y los cuentos populares conocen bien esta complicidad entre el miedo y la comedia: los muertos regresan, las fieras bajan por la chimenea y el diablo acaba recibiendo una paliza. Los dos cuentos que os traigo hoy juegan con esta mezcla y nos acercan, entre risas y escalofríos, a la muerte y a los difuntos.
Pedro sin miedo: ingenio, valor y fortuna
Pedro sin miedo es una de las tres versiones del mismo cuento conservadas en el fondo del poeta y escritor mallorquín Marià Aguiló (1825–1897), cuyo nombre también se escribía Marian en su época. Esta versión procede de Vallcebre, un pueblo situado entre la sierra del Cadí, el Pedraforca y los Rasos de Peguera. La edición identifica a Josep Tomàs como redactor del texto y atribuye a Aguiló la indicación de la localidad, pero no ofrece el nombre del narrador ni la fecha exacta de recogida. El mallorquín empezó a recopilar cuentos en 1841 y se dedicó a ello de forma intermitente durante casi treinta años, sobre todo entre 1854 y 1864. La edición de Jaume Guiscafrè, publicada en 2008, reúne 169 versiones, además de los fragmentos incluidos en el apéndice. Los materiales presentan distintos grados de elaboración, desde versiones redactadas hasta resúmenes y fragmentos. Por desgracia, el poeta nunca pudo terminar el proyecto ni publicarlo en vida. Fue una iniciativa pionera en la recopilación de narrativa oral de los territorios de habla catalana. Entre estas iniciativas destacan también las de Maspons, Bertran y Verdaguer; esta última quedó igualmente inacabada.
El cuento de Aguiló que os traigo hoy pertenece al tipo ATU 326, El joven que quería saber qué era el miedo, conocido en Cataluña sobre todo por los nombres comunes de sus protagonistas, como Pedro, Juan o María, que no tienen miedo y, por ello, viven situaciones a medio camino entre lo cómico y lo terrorífico. Es un tipo narrativo que, en general, subvierte los valores establecidos. La osadía y el valor del protagonista lo llevan a enfrentarse a las apariciones, los demonios, los verdugos e incluso a san Pedro. Entre escenas grotescas y estallidos de violencia cómica, desafía las jerarquías de este mundo y del otro, como hacen otros personajes de talante rebelde y luciferino, entre ellos el herrero del cuento El herrero y el diablo. El miedo, que debería someterlo, no consigue dominarlo.
En muchas versiones de este tipo narrativo, el protagonista supera las pruebas más espeluznantes y obtiene riquezas, un matrimonio ventajoso u otras recompensas, a veces sobrenaturales. Así ocurre, por ejemplo, en Buena partida de bolos y de cartas, de los Grimm. Una de las lecturas que podemos extraer es que no debemos dejarnos vencer por los miedos, que tantas veces parecen mucho peores en nuestra cabeza de lo que luego resultan ser. ¿Cuántos demonios no acaban siendo, al fin y al cabo, de papel? ¿Y cuántos enemigos que parecían terribles se revelan, cuando les plantamos cara, como meras ilusiones o pobres desgraciados como el mago de Oz? En la versión de Aguiló, el descaro y el ingenio de Pedrito lo llevan a desafiar incluso a las autoridades del otro mundo.
Como sucede con Fortunatus y con otros personajes saltimbanquis —los locos que recorren los caminos, los goliardos, los juglares, los artistas callejeros, los tahúres y, en general, los hijos o predilectos de la diosa Fortuna—, no sabemos si su victoria será fugaz, ni si la rueda de la Fortuna gira hacia arriba o hacia abajo; pero, en ese momento, es plena y satisfactoria. El cuento del fondo de Aguiló y otras versiones de ATU 326 incorporan, además, motivos que suelen aparecer en otros tipos narrativos próximos a estos hijos de la fortuna, como ATU 592, La danza entre las espinas o zarzas, o ATU 566, Los tres objetos mágicos y los frutos maravillosos.
En otras versiones de ATU 326, el final introduce un contrapunto cómico: el protagonista acaba conociendo el miedo de verdad, a menudo gracias a un incidente cotidiano que contrasta, con humor satírico, con sus aventuras sobrenaturales. Por ejemplo, en la versión ampliada de 1819 de la Historia de uno que hizo un viaje para saber lo que era el miedo, también de los Grimm, el protagonista sale victorioso de toda clase de aventuras extraordinarias y terroríficas, cada vez más barrocas y desmesuradas, al estilo del barón de Münchhausen, pero termina conociendo el miedo cuando su mujer le echa agua y peces por encima mientras duerme. Este contrapunto final sugiere que, pese a la lección anterior sobre el miedo, no debemos confiarnos y conviene ser prudentes. El miedo tiene su importancia en el orden de las cosas: nos hace actuar con precaución y pensar antes de actuar o hablar. También nos recuerda que, por mucho que hayamos conseguido, no debemos ser engreídos, como aquellos generales victoriosos que desfilaban por Roma acompañados de un esclavo que les susurraba al oído que habían de morir y que, como todos, también eran humanos: memento mori.
Por esta mezcla de enseñanzas, diversión, maravilla y terror, ya en tiempos de Aguiló, Pedro sin miedo o María sin miedo eran cuentos que se contaban sobre todo a los niños y niñas más pequeños de la casa.
Pedrito sin miedo
Había una vez un hombre que tenía una casa donde siempre aparecían fieras, y por eso le daba mucho miedo.
Como sabía que Pedrito sin miedo no se asustaba nunca, le preguntó si quería ir a pasar la noche allí, con la condición de que encendiera el fuego a las once y cenara a las doce.
—¡Claro que sí! —dijo Pedrito sin miedo.
—Pues ve cuando quieras —respondió el dueño.
Pedrito se fue para allá y, a las once de la noche, encendió el fuego. Enseguida puso agua a calentar y empezó a prepararse una sopa. Mientras lo hacía, comenzaron a caer por la chimenea un brazo, una pierna, una cabeza, un cuerpo… Al llegar al suelo, las partes se unían unas con otras, hasta que acabaron formando tres hombres.
Pedrito les preguntó si querían cenar. Le dijeron que sí, pero, cuando se sentaron a la mesa, no quisieron comer. Pedrito cenó solo y, al terminar, se fueron todos juntos a una sala y se pusieron a jugar a los bolos. Pedrito les ganó todo el dinero y ellos, para recuperarlo, empezaron a atacarlo a puñetazos. Él se defendió, pero, al ver que no podía con ellos, fue a buscar la sartén y, ¡pim, pam!, golpe a uno, golpe a otro, hasta que los dejó a todos muertos.
A la mañana siguiente se presentó el dueño.
—¿Qué tal, Pedrito? ¿Cómo te ha ido?
—Muy bien —respondió—. Nunca había pasado una velada tan divertida.
—Muy bien —dijo el dueño, y se marchó.
Al caer la noche, a la misma hora, Pedrito encendió el fuego, puso agua a calentar y empezó a prepararse una sopa. Mientras lo hacía, comenzaron a saltar gatos por la chimenea, uno tras otro, y se fueron colocando en corro alrededor del fuego, hasta que hubo doce. De vez en cuando, alguno se acercaba a la sartén, pero, si Pedrito lo veía, le costaba la vida.
Cuando puso la cena en la mesa, les preguntó:
—¿Queréis cenar?
—Sí —respondieron.
Pero, una vez sentados a la mesa, ninguno quiso comer. Pedrito cenó y, al terminar, volvieron a la misma sala y se pusieron a saltar. Pedrito repartía golpes con un leño a uno y a otro, pero, al ver que no podía con ellos, fue a buscar la sartén y, ¡pim, pam!, hasta que no quedó ninguno que se moviera.
A la mañana siguiente se presentó el dueño.
—¿Qué tal, Pedrito? ¿Cómo te ha ido?
—Muy bien —respondió, y le contó todo lo que había pasado.
—Muy bien —dijo el dueño, y se marchó.
Al caer la noche, a la misma hora, Pedrito volvió a encender el fuego, a poner agua y a prepararse una sopa. Mientras lo hacía, empezaron a aparecer un perro, un buey, un león, un tigre, una serpiente, un cocodrilo… En fin, toda clase de fieras.
Cuando puso la cena en la mesa, les preguntó:
—¿Queréis cenar?
—Sí —respondieron.
Pero, una vez a la mesa, nadie quiso comer. Pedrito cenó y, al terminar, se fueron todos juntos a la misma sala y se pusieron a jugar: el buey le daba cornadas; el perro, mordiscos; la serpiente, latigazos, y cada fiera hacía lo que sabía hacer.
Pedrito agarraba a una, luego a otra, pero enseguida aparecían más. Al final fue a buscar la sartén y, ¡pim, pam!, hasta que aquello se convirtió en una carnicería. Después se fue a dormir.
A la mañana siguiente se presentó el dueño.
—¿Qué tal, Pedrito?
—Muy bien —respondió.
—Vamos, pues. Ya que no tienes miedo, has de ir a apagar aquella luz de ahí abajo, en esa bodega tan grande.
—De acuerdo —dijo Pedrito.
Bajó a apagarla. Cuando regresaba con el dueño hacia la puerta, se encontró con una multitud de fieras que parecían jugar a la pelota con él. El dueño le dijo:
—Ya veo que no tienes miedo. Toma, aquí tienes tres pesetas por el trabajo.
Pedrito las cogió, pero, enfadado porque le había pagado tan poco, se marchó refunfuñando. Por el camino encontró a dos viajeros, que eran Nuestro Señor y san Pedro, y les explicó lo que le había pasado. Ellos le preguntaron qué quería recibir como recompensa, y Pedrito respondió:
—Un violín que haga bailar a todo el mundo cuando lo toque, una escopeta que mate todo aquello a lo que apunte sin tener que disparar y un zurrón donde entre todo lo que yo quiera cuando diga: «¡Todo a mi zurrón!»
Con aquellos dones, un día salió de caza. Encontró a un hombre que también iba a cazar y que le preguntó si quería acompañarlo.
—Claro —respondió Pedrito—, pero con la condición de que vayas a buscar todo lo que yo mate.
—De acuerdo —dijo el otro.
Cuando llegaron a un bosque, Pedrito apuntó a un pájaro y el pájaro cayó muerto.
—Anda, ve a recogerlo —le dijo al otro.
El hombre fue a buscarlo. Entonces Pedrito sacó el violín y empezó a tocar, y el otro se puso a bailar. Le suplicaba que dejara de tocar y le prometía mucho dinero si lo hacía.
—Está bien —dijo Pedrito—, pero tendrás que ir a buscarlo bailando.
—¡De acuerdo!
El hombre fue a buscar una buena cantidad de dinero y se la entregó.
Después de aquello, Pedrito siguió su camino y se le apareció el Diablo. En cuanto lo vio, dijo:
—¡Todo a mi zurrón!
Y el Diablo se metió dentro al instante. Con el Diablo en el zurrón, Pedrito se fue a casa del herrero y dijo:
—Golpead bien fuerte aquí, que está el Diablo.
—¡Claro que sí! —respondió el herrero, y añadió, dirigiéndose a sus mozos—: ¡Vamos, muchachos, manos a la obra!
Pusieron el zurrón sobre el yunque y, ¡pim, pam! El Diablo gritaba:
—¡Ay, ay!
Y no pararon hasta dejarlo bien magullado.
Al terminar, Pedrito lo dejó marchar. El Diablo corrió a contarles lo ocurrido a los otros demonios del infierno. Cuando acabó, el más grande le dijo:
—¡Ah, cobarde! ¡Más que cobarde!
Al oírlo, el primero le respondió:
—Pues ve tú y ya me contarás cómo te ha ido.
El demonio más grande se fue tan contento. ¡Bien convencido estaba de que se reiría de Pedrito! Pero, pobre de él…
Cuando Pedrito lo vio, dijo:
—¡Todo a mi zurrón!
Y el Diablo se metió dentro al instante. Entonces Pedrito hizo lo mismo que antes: ¡a casa del herrero!
—¡Vamos, muchachos, golpead con ganas y todos a la vez, que aquí dentro del zurrón está el demonio más grande del infierno!
¡Qué ánimos les dio aquello! Todos se pusieron a golpear a la vez: ¡uno, dos, tres, pim, pam, pim, pam, pam! ¡Qué estruendo! ¡Y el demonio, qué gritos! Parecía que el mundo se partiera en dos. Pero ellos, cuanto más gritaba, más fuerte golpeaban. ¡Cómo sudaban! Cuando el demonio ya estaba medio muerto, Pedrito lo dejó marchar y, ¡pies para qué os quiero!, regresó al infierno a reconocer que el otro tenía razón.
Después de todo aquello, Pedrito, no sé por qué delito, fue condenado a la horca. Cuando ya lo tenían allí para colgarlo, les pidió a los verdugos, por amor de Dios, que lo dejaran tocar un poco el violín, y ellos accedieron. ¡Qué contento se puso Pedrito! Cogió el violín, empezó a tocar y todo el mundo se puso a bailar. Él, entre saltos y brincos, escapó, porque podía correr más sin bailar que los demás bailando.
Una vez a salvo, se fue al infierno a ver si lo querían allí. ¡Toc, toc!
—¿Quién es? —preguntaron los condenados.
—Pedrito sin miedo —respondió.
¡Qué saltos y qué brincos! Los demonios salieron huyendo.
—¡No te queremos aquí! —le dijeron.
Pedrito se fue al purgatorio. ¡Toc, toc!
—¿Quién es? —preguntaron las almas.
—Pedrito sin miedo —respondió.
En cuanto lo oyeron, le cerraron la puerta en las narices.
Entonces se fue al cielo. ¡Toc, toc!
—¿Quién es? —preguntó san Pedro.
—Pedrito sin miedo —respondió.
—No te quiero aquí —dijo san Pedro—, porque, cuando te decía que pidieras la gloria del cielo, te burlabas de mí. Ahora me burlaré yo de ti.
Pero, pobre san Pedro, todo le salió al revés. Pedrito se instaló junto a la puerta del cielo y, cuando veía subir un alma que ya había terminado de purgar sus penas, decía:
—¡Todo a mi zurrón!
Y todas las almas iban entrando, hasta que casi no cabían más.
Mientras tanto, Dios Nuestro Señor y san Pedro se decían:
—¡Qué raro que no llegue ni un alma!
Entonces Pedrito se acercó a la puerta del cielo. ¡Toc, toc!
—¿Quién es? —preguntó san Pedro.
—Pedrito sin miedo, que viene cargado de almas y os las dará si lo queréis en el cielo. Y, si no, se las quedará para él.
Quien más sepa del cuento, que lo cuente.
Marià Aguiló, «Lo Peret sense por», en Jaume Guiscafrè, El rondallari Aguiló. Transcripció, catalogació i estudi introductori (Barcelona: Publicacions de l’Abadia de Montserrat, 2008), pp. 188–191. Versión de Vallcebre, en el alto Llobregat. Texto redactado por Josep Tomàs; indicación de la localidad de Marià Aguiló. Traducción de la adaptación al catalán contemporáneo.
La Muerte: justicia y equilibrio
El segundo cuento fue recogido por la folklorista catalana Sara Llorens (1881–1954). Llorens se formó con destacados folkloristas, como Rossend Serra i Pagès, el principal especialista en el ciclo del conde Arnau. Dejando atrás el viejo folklorismo romántico e idealista del siglo XIX, se perfilaba como una de las folkloristas catalanas más avanzadas y modernas del siglo XX, pero la guerra truncó su carrera. Tuvo que exiliarse en Argentina en 1938 y murió en el exilio, en Perpiñán, en 1954. Aunque en vida había publicado obras como El cançoner de Pineda (1931), su colección de cuentos, como la de Aguiló, quedó inédita. El Rondallari de Pineda no se publicó hasta 2006.
Recogido el 29 de julio de 1902 de boca de Josep Clarabuch i Aragonès, de la casa conocida como Can Jordà, en Pineda de Mar, La muerte es otro cuento muy apropiado para contar por Todos los Santos y el Día de Difuntos. Como el anterior, mezcla elementos cómicos y serios. Combina el tipo ATU 332, La Muerte madrina (Godfather Death), con una segunda parte vinculada a ATU 331, El espíritu en la botella. Un carbonero pobre y astuto se niega a compartir una gallina con figuras poderosas como Dios o el Diablo, pero acoge a la Muerte porque considera que es justa y trata a todos por igual. Agradecida, ella le concede el don de saber si un enfermo morirá o se curará según la vea a la cabecera o a los pies de la cama. Así comienza una serie de peripecias que romperán el equilibrio entre la vida y la muerte y alterarán los ciclos naturales. Como en el magnífico cuento de La Muerte y el soldado, de Afanásiev, en esta versión recogida por Llorens el desequilibrio llega todavía más lejos: el carbonero captura a la Muerte y todo el orden de las cosas se desmorona.
Ya traté en detalle este ciclo de cuentos en Rondalles de difunts. Ahora solo diré que el cuento tiene precedentes muy antiguos, que se remontan a la Antigüedad. Una de sus ideas de fondo, quizá la más importante, es la aceptación de la muerte como parte fundamental de la vida: por paradójico que parezca, es la muerte la que mantiene el equilibrio de las cosas. Lo dice el carbonero: es la única que parece realmente justa, porque se lo lleva todo y a todos. Como en el cuento anterior, bajo una apariencia sencilla y cómica se esconden reflexiones profundas, que muchas generaciones anteriores a la nuestra han meditado y con las que han vivido y sufrido.
La muerte
Había una vez un carbonero que vivía en un bosque. Un día tuvo que bajar al pueblo a buscar provisiones. Por el camino vio una gallina cerca de una masía y se dijo: «¿Sabes qué? Podrías quedarte con esa gallina. ¡Claro que sí! ¡Bien tonto serías si bajaras al pueblo a buscar comida, teniéndola tan a mano!»
Dicho y hecho. Cogió la gallina, volvió a su cabaña, atrancó bien la puerta y dijo:
—¡Ahora, aunque me la pida Dios, no le daré ni un bocado!
Al cabo de un rato, oyó que llamaban a la puerta: toc, toc.
—¿A que es Dios? —pensó.
Y enseguida gritó: —¿Quién es?
—Soy Dios, que vengo a ver si me acoges.
—¿No lo había dicho yo? ¡Pues no, no pienso darte gallina! —contestó el carbonero.
—Pero si solo te pido cobijo…
—¡Digas lo que digas, no te daré!
Dios no tuvo más remedio que volverse. Cuando bajaba de la montaña, se encontró con la Virgen María, que le preguntó: —¿Qué te ha dicho el carbonero?
—¡Ni siquiera ha querido abrirme! —dijo Dios.
—Pues voy a subir yo, a ver si a mí me da gallina —dijo la Virgen María. Y allá que se fue.
—Toc, toc —llamó a la puerta de la cabaña.
—¿Quién es? —preguntó el carbonero, ya molesto.
—Soy la Virgen María.
—Seguro que vienes por la gallina. ¡Pues ya puedes volverte por donde has venido! ¡No te llevarás ni un bocado!
—¡Pero si no te pido gallina, solo un rincón donde acostarme!
Ella siguió tratando de convencerlo un buen rato, pero no hubo manera. El carbonero, terco como él solo, no quiso abrir y la Virgen María tuvo que volverse.
Cuando se reunió con Dios, se les apareció el Diablo y les preguntó: —¿No os ha dado gallina el carbonero?
—¡No! —respondieron los dos.
—Pues subiré yo, a ver si tengo más suerte —dijo, y se fue para allá.
—Toc, toc —llamó a la puerta.
—¿Quién demonios es? —preguntó el carbonero, de muy mal humor.
—Soy el Diablo.
—¡Ya vendrás por la gallina! ¡Maldita gallina, la de trabajo que me está dando! ¡No te molestes en intentarlo, que no te daré!
El Diablo bajó, se reunió con Dios y la Virgen María y siguieron caminando. Entonces se encontraron con la Muerte.
—¿De dónde venís? —les preguntó.
—De la cabaña del carbonero, que no ha querido darnos gallina de ninguna de las maneras.
—¿Ah, no? —dijo la Muerte.
—Pues probaré yo, a ver si me da —añadió, y empezó a subir.
—Toc, toc.
—¿Quién demonios es ahora? ¿Es que no podéis dejarme en paz? —gritó el carbonero, hecho una furia.
—¡Soy la Muerte!
—¡Ah, bueno! ¡Si eres la Muerte, te dejaré entrar y te daré gallina!
Y, mientras abría, iba diciendo: —¡Tú no haces injusticias! ¡Te llevas a todo el mundo por igual!
Y la dejó comer tanta gallina como quiso.
La Muerte quedó tan agradecida que le dijo: —Te concederé un don. Deja este oficio. Baja al pueblo y establécete como médico.
—¿Y cómo voy a hacerlo? —preguntó el carbonero—. ¡Pobre de mí! ¡Si ni siquiera sé leer!
—¡No hace falta! Mira, bajas de la montaña y haces saber que eres médico. Si en una casa tienen un enfermo, te mandarán llamar. Vas y, si me ves a la cabecera de la cama, ya puedes decir: «Este no tiene remedio». En cambio, si me ves a los pies, dices: «Oh, pronto estará curado». Entonces vas a buscar un puñado de hierbas, las primeras que encuentres, las hierves en un cazo y le das a beber esa agua. Enseguida podrá levantarse.
El carbonero lo hizo así y curó a un montón de enfermos. Hasta que un día el rey lo mandó llamar para que curara a la princesa. El carbonero llegó y vio a la Muerte a la cabecera de la cama. Pero no le hizo caso y se empeñó en curar a la enferma.
Al salir de la casa se encontró con la Muerte, que le dijo, muy enfadada: —Ven a mi castillo, que voy a matarte por no haberme obedecido.
—¡Todavía no, todavía no! ¡Déjame vivir tres meses más! ¡Te prometo que entonces iré! —suplicó el carbonero.
La Muerte se compadeció de él y le concedió otros tres meses de vida.
Pero el carbonero solo quería ganar tiempo para engañarla. Fue a un regimiento y encargó un cañón de hierro. Lo llevó cerca del castillo de la Muerte y, cuando ella fue a buscarlo al cabo de tres meses, él ya estaba preparado.
Subió al carruaje de la Muerte y, cuando se pusieron en marcha, dijo: —Lo que no me creo es que puedas pasar por agujeros tan pequeños como dice todo el mundo.
—¡Pues es completamente cierto!
—¡Qué va a serlo! ¡Me juego el cuello a que no puedes pasar por este agujero, y eso que no es tan pequeño! —Y le señaló la boca del cañón de hierro, que se veía desde allí.
—¿Que no puedo? —dijo la Muerte, riendo—. ¡Mira, ahora mismo te lo demuestro!
Y se metió en el cañón. En cuanto estuvo dentro, el carbonero tapó bien la entrada y, como el otro extremo ya estaba cerrado, la Muerte no pudo salir.
Entonces cogió el cañón y lo escondió en el tronco de un roble.
Al cabo de setecientos años pasaron por allí unos aserradores. Al ver aquel roble tan viejo, uno dijo: —Mira, este vendrá bien para sacar madera —y se pusieron a serrarlo.
Mientras serraban, dejaron el cañón destapado y la Muerte, que llevaba setecientos años encerrada allí dentro, salió a toda prisa y fue a ver al carbonero. Estaba tan viejo que apenas podía arrastrarse por su casa, y lo mismo les ocurría a sus hijos y nietos. Todos eran viejísimos, porque, claro, en setecientos años no había muerto nadie. En cuanto el carbonero vio a la Muerte, le gritó: —¡Ven, ven, que ya estoy cansado de vivir!
Y la Muerte tuvo que ir de aquí para allá llevándose gente, de tantos viejos como había por el mundo.
Sara Llorens, «La mort», Rondallari de Pineda, introducción y estudio de Josefina Roma; ilustraciones de Waldesca Santana (Pineda de Mar: Ajuntament de Pineda de Mar, 2006), pp. 499–501. Narrado por Josep Clarabuch i Aragonès, de Can Jordà, el 29 de julio de 1902. Traducción de la versión catalana con la ortografía y la gramática revisadas y algunas expresiones modernizadas.
© Arnau Folch / Llegendàrium. Se permite compartir este artículo mediante un enlace a la publicación original. No se autoriza su reproducción íntegra, traducción, adaptación o distribución sin permiso previo.
